Micosis (II)

La casita blanca de Marcelo T. de Alvear estaba cerrada y solitaria como de costumbre. Domínguez vivía solo desde la muerte de su madre y no solía recibir visitas. Cuando esto excepcionalmente pasaba atendía a los visitantes en el comedor de paredes peladas con una cordialidad lenta de empleado estatal. La habitación era SU refugio privado, con la tele, la video y una completísima colección de videos de dibujos animados de todas las épocas, en los que invertía el resto de sueldo que le quedaba luego de comprar víveres y atender las necesidades del cuerpo en el puterío.

Se tiró en la cama, se desvistió y sacó la cajita del antimicótico. Después de recorrer por pura pachorra el prospecto, probó en su mano. Olía bien y era fresco. Abrió las piernas con pudor de virgen ante el urgente miembro del novio. Apretó el spray varias veces. Entrecerró los ojos y abarcó su virilidad que, sin la hipopótamo de fantasía, empezaba a ponerse firme. Pero pronto el fresco rocío medicinal se transformó en un infierno de ardores (¡No contabas con el etílico, Domínguez!).

Después de abanicarse frenéticamente durante un rato con una revista Condorito (¡notad el detalle!) el ardor se detuvo. Decidió dormirse así, en pelotas, para mitigar los roces y las picazones. Mañana sería otro día.