Micosis (V) - Penúltima entrega.

La casa parecía más sola que nunca. En los rincones se remansaba una noche espesa como la sangre de los caballos, dilatando las habitaciones. La foto que había sobre la mesa antes estuvo guardada en un cajón por años. Ya de nada servía negarse la muerte de su madre. Domínguez lloraba a raudales, nunca se le había hecho tan patente su soledad como aquella madrugada, ultrajado, invadido por la enfermedad, nostálgico y medio borracho de un whisky berreta que le habían regalado en la municipalidad para un cumpleaños, quién sabe cuanto hacía, y que recién había abierto. Las calles de Saladillo ebullían de pendejos, como pasaba todos los viernes por la noche, pero los ruidos apagados que le llegaban, distorsionados por el alcohol, se le antojaban voces de muertos, de sus muertos, recriminándole la infamia, la befa de la que sería blanco.

Tampoco el sueño le trajo sosiego. Su psiquis le repitió una y otra vez la escena del consultorio bajo todas las variantes posibles, mezclada con el recuerdo de su madre viniendo a despertarlo con el café con leche, para que vaya a la escuela bien desayunado. Hacia media mañana, en sueños, giró la cabeza y vio que el médico era, en realidad, el padre que nunca había conocido más que por fotos. Despertó gritando el nombre de su madre y sintiendo el dedo de su progenitor instándole las entrañas.

Se paró, hacía calor. El sol daba de pleno sobre la cama. Se dio cuenta de que en realidad lo que sentía era una feroz picazón interna, imposible de rascar. Aquél médico hijo de puta (Domínguez puteó por primera vez, desde que tengo memoria) había desparramado la enfermedad por el interior de su cuerpo. Sintió la vida plural, parásita, devorándolo por dentro, creciendo y multiplicándose en sus intestinos, subiendo lentamente, ganando terreno como un ejército de termitas minúsculas pero implacables. Era una sensación pavorosa. Podía sentirlo, ¡podía sentir como aquella cosa lo volvía inmundo, como le quitaba su cuerpo!. Por primera vez, el terror ganó a la vergüenza y se decidió a pedir ayuda. Se vistió tan rápido como le fue posible, sin tratar de taparse las manchas que ahora le marcaban la cara y el revés de las manos, sin disimular las uñas escamadas ni las fosas nasales llagadas, ni los labios en carne viva.

Cuando puso la llave en la puerta, un vómito dulzón le subió hasta la boca. Lo contuvo a duras penas, para no ensuciar el piso. Desesperado giró la llave tontamente pues no había cerrado la noche anterior. Por fin pudo abrir. La nausea se retiró, pero inmediatamente volvió con furia. Domínguez se dobló, convulso, en el porche y vomitó tupido un líquido espeso y azulado que tenía algo de mágico sobre el pulcro embaldosado blanco. Los anteojos cayeron, partiéndose en varios pedazos. Tambaleó. Intentó asirse a la rejita de hierro pintado, pero falló el manotazo. Se desmayó sobre el charco de vómito y los pedazos de vidrio. En ese mismo lugar lo encontraron los paramédicos del servicio de emergencias, con un trozo de cristal clavado en la barbilla.